Lo compré en un puesto de mi calle favorita, la Cuesta de Moyano. Lo sé porque todavía tiene pegado el precio (1 euro). Y lo compré porque sabía que tenía que leerlo en algún momento. Ahora que ya lo he leído me alegro. De hecho, y sospecho que esto será una blasfemia para mucha gente, me ha gustado más que la peli de Ridley Scott. Si encuentro más libros de Phillip K. Dick los compraré.

Durante el verano, que casi no me ha dejado tiempo para leer he estado con “Educar la voz hablada y cantada” de Cristian Caballero, a ver si aprendo de una vez por todas los rudimentos de locutar. Y aunque apenas he leido, he hecho bastantes fotos.

La experiencia ha merecido la pena. La invención de Morel me ha gustado como me gustan los relatos de Borges. De hecho no sabría describirlo sin destriparlo. Es literatura fantástica como parece que sólo los suramericanos saben hacer. Porque no es sólo la fantasía, ni los acontecimientos, lo que te mantienen con el libro entre las manos. Es la manera de contarlo, con frases perfectas, que relees relamiéndote. Es Literatura en el fondo y la forma.

Va directo a mi estante mental de libros sagrados.

Pretendía volver a la divulgación científica, pero como mis ojos se han posado primero en ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? de Philip K. Dick, y es un clásico que también debería tener leído de hace tiempo, me pongo con él.

Son tres historias de personas que, investigando la vida de otros, van sacándose su propia mierda. Auster te involucra rápido y te monta una historia mitad novela negra, mitad paranoia introspectiva. No sabría elegir una favorita. Cada una tiene al menos un par de personajes que trabaja a conciencia y de los que quieres saber más y más. Más que complicados son muy interesantes.

En cualquier caso, es un libro que no tiene ningún sentido ni explicar ni reseñar, lo mejor es conseguirlo y leerlo. Es suficientemente ligero como para compatibilizarlo con otras tareas que requieran de tu cerebro y suficientemente interesante y entretenido como para no dejarlo pasar.

El siguiente libro -que ya he terminado cuando escribo esto- es La invención de Morel de Bioy Casares.

Publicado por primera vez en 1949, el libro es un compendio de anécdotas y enseñanzas sobre el comportamiento de peces, pájaros y algunos mamíferos. Y sé que así puede sonar aburrido, pero no lo es. Es ameno, muy divertido y, además, didáctico.

Te explica desde cómo hacerte un acuario sencillo en casa a las diferencias entre perros según tengan más ascendencia de chacal o más ascendencia de lobo, pasando por cómo cría sus grajillas, o a su gansa Martina, o lo bien que se lleva con su cuervo Roa.

Lorenz es un tipo al que me habría gustado conocer. Es pragmático con sus estudios -no peca nunca de humanizar a los animales- y divertido en los métodos. Rara es la vez que te suelta una afirmación sin explicarte después el experimento de la que se deduce. Es un científico investigando y a la vez un cachondo mental pasándoselo bomba entre sus animales. Deja al gran Ace Ventura a la altura del betún.

La pasión con la que habla de los animales, de sus ritos, de sus instintos y comportamientos me ha impresionado, teniendo en cuenta que era un tipo que estudiaba estas cosas hace más de 60 años. Para terminar de conquistarme cita unas cuantas veces a Kipling y a Jack London, dos de mis escritores favoritos.

Sobre el tema de hacerme colega de un cuervo, el libro me ha dado más información útil, y ánimos. Lorenz es de la opinión de que los cuervos son la leche: listos, simpáticos e independientes. No lo dice, pero yo creo que Roa ha sido su animal favorito, por lo menos hasta el día de escribir el libro.

Para el siguiente libro cazo uno que debería haber leído hace tiempo y que casualmente ha aparecido en mi mesa: La trilogía de Nueva York de Paul Auster.

¿Y si vas y te editas unos artículos sobre algo que no exista y tenga nombre anodino (para que nadie se percate y no vandalizar), lo rellenas con los textos de libros de esos que todos tenemos guardados en el ordenador y lo mandas a imprimir?

Pues tenemos una manera simpática y rarita de imprimirnos libros a tutiplen los que aún no disponemos de libro electrónico y/o somos fetichistas del papel.

El precio seguro que es bastante decente, puedes elegir la portada y además estás donando duros a Wikipedia para las costas del juicio por violación de copyright que le meterán por tu culpa.

Todo ventajas ¿no?

PD: La imagen del hacha viene del Flickr de domibrez. Como esto es obra derivada, que sepáis que está en CC by-sa.

PD₂: Lo que me ha recordado que no había cambiado la licencia del blog en el footer. HECHO.

Por si alguien necesita hacer memoria [pun intended], la homeopatía es una de las llamadas medicinas alternativas (aquí alternativas quiere decir inventadas). Pretende curar todas nuestras enfermedades equilibrando los cuatro humores del cuerpo que son -además de otra tontería que no existe-: bilis amarilla, bilis negra, sangre y flema. ¿Y como hace eso? Pues disolviendo en proporciones absurdas una sustancia -la que te enferma- en agua, y después echando gotillas de ese agua en bolitas de azucar para que te las tomes. Digo proporciones absurdas porque muchas veces no queda ni una sola molécula de la sustancia nociva en todo el tonel que usen para la mezcla, como para que te vaya a caer una en la bolita de azucar. Este dilema lo resuelven agitando el cubata y sacándose de la chistera que el agua tiene memoria. Y ganan millones y millones.

En fin, a mi esto me daría bastante igual -allá cada cual con las cosas que se cree- si no fuera porque mi estúpido altruismo humano me hace ofenderme por el hecho de que ciudadanos inocentes y desinformados, o engañados, pasan mucho de ir a un médico cuando tienen un problema de salud porque hay un montón de cabronazos que le venden una cosa que no funciona sin sentirse ni mal. Por algún extraño motivo a la gente le suele ofender más cuando se muere un niño porque sus padres han preferido rezar a llevarle al médico, pero la utilidad ambas soluciones es exactamente la misma.

Así que si quieres llenarte de argumentos para evitar que familiares, amigos o enemigos gasten su dinero en una de las modalidades más caras de tomar azucar, agua, o azucar con agua, mientras ponen en riesgo su salud, este libro te será útil. También está bastante bien para regalármelo.

El libro trata de narrar de principio a fin cómo fue aquella expedición al Annapurna, de la que ya sabía cosas por haber leido Los conquistadores de lo inútil. El de Herzog no me ha gustado tanto. Lo que sí ha hecho es que admire mucho más a Lionel Terray, y, como me pasa con todos los sitios de los que leo, que me muera de ganas de ir a verlo.

El libro es muy ameno prácticamente hasta el final. Es una historia de montaña muy bonita y que narra en detalle qué es -o fue- el alpinismo a esas alturas. El frío, el esfuerzo, el cansancio, los sacrificios que tienen que hacer, la violencia de un lugar tan espectacular como inhóspito. Aún hoy el Annapurna se lleva a una pila de alpinistas que intentan subirlo, a pesar de ser casi 800 metros más bajito que el Everest. Estos tipos -entre los que se encontraban algunos de los alpinistas más míticos de la historia como Terray, Rebuffat o Lachenal- consiguieron meter una cordada (Herzog y Lachenal) en la cumbre y bajar todos jodidos, pero vivos. La cordada cimera se dejó buena parte de manos y pies arriba.

Mola leer varias versiones de un mismo hecho. Annapurna y Los conquistadores de lo inútil casi hacen parecer la misma expedición dos distintas. Yo recomiendo leerlos en el orden en el que lo he hecho yo, para poder apreciar lo que mola Terray en plenitud. Él se describe a si mismo como un tipo fuerte, muy en forma. Escuchando la versión de Herzog te das cuenta de que debía ser una persona de esas que hay pocas y que terminas por admirar. Determinado, solidario y con una fuerza de voluntad salvaje.

Aunque tengo pendientes a Bonatti y a Rebuffat, la verdad es que quiero intentar conseguir los Cuadernos del vértigo que escribió Louis Lachenal (voy a tener que ponerme un día con su artículo en la Wikipedia) sobre la misma expedición. En cualquier caso, y para ir variando, ya tengo entre las manos una edición de Hablaba con las bestias, los peces y los pájaros de Konrad Lorenz que empiezo mañana mismo.

La tesis central del libro la componen precisamente las dos teorías más en boga últimamente en lo que se refiere a cómo afectan los medios de comunicación a la Opinión Pública: la Espiral del silencio y la Agenda Setting. Estas teorías, relativamente modernas, surgen tras otro montón de teorías -o hipótesis- que trataban de explicar cómo y cuanto afectaban los medios de comunicación de masas a los estados de opinión. Sus antecedentes destacados, y en general bastante abandonados, son la Teoría de la aguja hipodérmica y la Teoría de los efectos limitados.

La teoría de la Agenda Setting sostiene que no es tanto qué posición toma un medio en un determinado tema, sino la importancia -o no- que se le da, la que determina la influencia y la percepción social de un asunto. Esto convierte a los medios de comunicación y sus gatekeepers (los que deciden de qué se informa) en los que, de facto, establecen estados de opinión dando prioridad o importancia a unos temas e ignorando otros.

La teoría de la Espiral del silencio defiende que basta con que una opinión se perciba como mayoritaria -aunque no lo sea- para que cada vez más gente se sume a ella y los que se creen en minoría no se atrevan a defenderla en público, lo que llevaría a una espiral de silencio que terminaría por apagarla completamente.

El libro esta llenísimo de ejemplos de ambas teorías. Tratamientos informativos en esta linea sobre multitud de temas nacionales e internacionales. Cuba, Venezuela, Yugoslavia, África, Estados Unidos, etc. De hecho es, sin duda, el mayor recopilatorio de ejemplos de estas teorías que he tenido entre las manos.

El problema es que el autor no para de hacer exactamente lo mismo que critica. Primero te alerta, y después te la cuela. Un pequeño disclaimer al principio o al final, avisando de esto mismo, le habría dado un toque a la vez de gracia y de credibilidad. Los saltos lógicos, las omisiones voluntarias -está claro que es un tipo documentadísimo- de datos relevantes, la cita -sólo a veces- de fuentes con una agenda política evidente y una cierta tendencia a la exageración afean un poco la lectura.

En cualquier caso, y tomado con cierto escepticismo, me ha parecido un libro muy recomendable y útil, sobre todo si sabe sacarse de él una lectura menos política y más centrada en el análisis crítico de los medios de comunicación, a los que pone, con razón, a caer de un burro.

Vuelvo a la literatura de montaña y voy a leer Annapurna. Primer 8.000, de Maurice Herzog.

La primera parte cuenta las aventuras de un español, un francés, un italiano y una inglesa -no es un chiste-. Profesores de universidad, filología germánica, especializados en la obra de un escritor que se llama Benno Von Archimboldi, del que nadie sabe nada y al que buscan por todas partes, entre ellas Santa Teresa (trasunto de Ciudad Juárez).

La segunda parte habla de Amalfitano, un profesor ya no recuerdo de donde -Chile, puede- que, previo paso por Barcelona recae en Santa Teresa, de su ex-mujer, y de su hija, Rosa. Los tres están de un poco a bastante locos, como la propia ciudad.

La tercera parte cuenta el viaje de Fate, un periodista negro que trabaja para una revista de negros que se llama “Amanecer Negro” y que tiene que ir de Nueva York a Santa Teresa a cubrir un combate de boxeo. La ciudad le despliega sus encantos y su violencia.

La cuarta parte mezcla la descripción de varios cientos de asesinatos de mujeres, de manera cronológica y casi en formato de ficha policial, con la historia de unos policías que intentan esclarecer el asunto y de otros periodistas que intentan investigarlo.

La quinta parte es la historia de Archimboldi.

Las historias, con más principio que final, tienen una relación muy tenue unas con otras. Ni hay guiños, ni homenajes. Si se cruzan dos en una frase o un párrafo, lo hacen en lo más irrelevante de cada capítulo. Sólo tras terminar la última, la de Archimboldi, tienes ganas de cerrar el libro y empezarlo de nuevo, a chinchar a los profesores.

El libro entero me ha gustado mucho. Hacía tiempo que no leía una novela de este porte y tan “literaria”. Todo hay que decirlo, puede que porque últimamente he leido menos. Algunas partes son mejores que otras, pero es un libro que da gusto leer. La narrativa de Bolaño es fantástica, una maravilla, y te sumerge en cada una de las historias rápido y profundo. El libro está lleno de frases que te hacen repetir la lectura de ese párrafo, no porque no lo hayas entendido, sino para volver a gozarlo.Y, como buen escritor lationamericano, habla de libros, de literatura y de escritores constantemente.

Y el que quiera más, que lo compre, me lo pida o lo pille en la biblioteca.

El siguiente libro, recién empezado esta mañana, va a ser Desinformación: Como los medios ocultan el mundo. De Pascual Serrano. No estaba en mi lista pero lo tengo que leer para la universidad y me lo han prestado, así que toca leerlo rápido para devolverlo cuanto antes. Por lo que he leido de momento -apenas 50 páginas-, es un buen desarrollo, con muchos ejemplos, de la teoría de la manipulación por la Agenda Setting. No suena mal.

Lionel Terray es uno de los míticos alpinistas franceses de la postguerra y se hizo famoso, sobre todo, por participar en la expedición que consiguió escalar por primera vez una montaña de más de 8.000 metros: el Annapurna I. Aunque a ésta expedición le dedica un buen trozo, el libro es un repaso autobiográfico de su vida de alpinista, incluyendo también formar parte de la primera cordada que puso su pie sobre la cima del Makalu. Menos mal que no esperó a ser viejo para escribirlo porque nunca llegó a serlo. Se murió cayéndose en una escalada de mínima dificultad en 1965.

No es gran literatura, pero ni falta que le hace. Dá gusto leer un libro ligero tan intenso y emocionante. Yo, que me implico mucho leyendo, he vivido éste a lo bestia. Vas de una aventura a otra y de una locura a otra casi sin descanso. No he parado de envidiar su intrepidez, su estado de forma -yo que me canso subiendo una cuesta-, su humildad y los sitios tan acojonantes que ha visitado, ganándoselos a pulso en el sentido más literal.

No hace mucho que he leido “La araña blanca“, de Heinrich Harrer (el de “siete años en el Tibet”); también es un libro de montaña escrito por un montañero. Harrer, desde un punto de vista bastante académico, hace un repaso extensísimo de los primeros intentos a la pared norte del Eiger, de la que él y otros 3 alpinistas fueron los primeros ascensionistas. Después de leerlo te quedas con ganas de ir a visitarla, pero con cuidadito; se ha llevado a mucha gente por delante la Eigernordwald. Terray y su amigo Lachenal hicieron la primera repetición de esta pared. Y las pasaron putas, y yo, un poquito, con ellos, porque gracias al libro de Harrer tenía una imagen mental de la pared y sus secciones bastante clara. El primer nevero, la travesía Hinterstoisser, el segundo nevero, el vivac de la muerte, la travesía de los dioses, la araña, las fisuras de salida. Un mundo vertical lleno de avalanchas de piedras, tormentas y ultraviolencia.

Sebastián Álvaro, de Al filo de lo imposible, comentaba hace un par de meses en la radio que Los conquistadores de lo inútil era una especie de biblia para los alpinistas. Y no me extraña. Recién leido, y aunque la crónica está llena de muertos en circunstancias terribles y algunos miembros amputados por las congelaciones, lo que más me apetece es ir a la montaña.

Para no destripar el libro, porque merece más ser leido que contado, interrumpo aquí el comentario. Lo recomiendo para cualquiera, pero si te gusta la montaña ya estás tardando.

Ahora voy a retomar 2666 de Roberto Bolaño, que consta de cinco partes, de las que sólo he leido dos, y de próximo libro de montaña aún tengo que decidirme entre Gaston Rébuffat o Walter Bonatti. Me dejaré aconsejar.